Poemaspococonosidos

Érase una vez (X)

blogdepoemaspococonosidos — Sat, 28 Jan 2012 10:37:35 +0000

Los fantásticos libros voladores del Sr. Morris Lessmore (“The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore” de William Joyce y Brandon Oldenburg –MoonBot Studios, nominado a los OSCAR en la categoría: Corto de animación), es un libro-cuento interactivo para iPad, donde se invita a los niños a entrar en las historias que aparecen en la pantalla.

Queríamos terminar, por el momento, la serie “Érase una vez”, con algo tan de nuestro gusto, como el mundo de los cuentos y las imágenes, y su efecto divulgativo, dedicándole hoy el video y los versos de Esther Ramón (Madrid, 1970), a todos los que divulgan diferentes interesantes historias en diferentes interesantes blogs.

En la playa

todos son

el niño que acuna

esa enorme roca negra

No saben apuntar

arrojarla con fuerza

acertarle al mar

entre los ojos

ESTHER RAMÓN (Del libro Reses. Ed. Trea Poesía. 2008)

Esther Ramón II.

Érase una vez (IX)

blogdepoemaspococonosidos — Fri, 27 Jan 2012 20:15:03 +0000

Representación de la proteína lamB de la E. Coli. Ilustra: Justin Meyer.

Nos ha llamado la atención la noticia de ayer, en la publicación digital del SINC-(SINC | 26 enero 2012 20:00)-(Servicio de Información y Noticias Científicas), donde Justin Meyer, de la Universidadde Míchigan-EEUU, asegura que: “Bajo las condiciones adecuadas, los virus pueden desarrollar nuevas funciones rápida y repetidamente. La manera en la que su huésped evoluciona con ellos determina qué rasgos se manifiestan”. El investigador, es autor de un artículo publicado en Science en el que examina las fuerzas evolutivas responsables de que emerja un nuevo rasgo en la especie.

Siguiendo con la serie de post “Érase una vez”, aportamos imagen de la representación de la proteína lamB dela E.Coli, un microrrelato para “Mentes de cuento”, y unos versos de “EL ESPERADO” poeta, escritor, crítico y bloguero ( PERROS EN LA PLAYA )Jordi Doce (Guijón, 1967).

MENTES DE CUENTO

Últimamente estoy intranquilo. He notado que a mi cuerpo no corresponde sólo mi mente. Siempre había pensado que a cada cuerpo le correspondía una mente y viceversa. Pero ahora, sé que eso no es absolutamente cierto. En determinadas religiones se contempla la resurrección, o la singular ocupación de un ser que al morir es ocupado por otro, o prácticas espiritistas donde alguien puede hurgar en mentes ajenas a su antojo, o “budas” con alfilerazos a distancia, o experiencias más en entredicho con cuerpos poseídos por algunos demonios, o aún más en entredicho con experimentos pseudocientíficos y paranormales donde clonaciones de cuerpos y dominaciones extrahumanas han frecuentado tanto la literatura fantástica. Pero mi intranquilidad actual no responde a nada parecido. Deviene de averiguar que en mi cuerpo hay dos mentes: la que está narrando y otra.

Antes, mi sistema nervioso funcionaba con normalidad. Partiendo de mis escasos pero suficientes conocimientos de psicoquímica humana, psicofisiología y neurología, podía dar fe de que los mandatos de mi mente, circulaban por mi sistema nervioso hasta llegar a mis sentidos, órganos vitales o el destino que fuera, tenían una correcta respuesta. Si decía “abre la boca y come”, yo abría la boca y comía; si decía “mastica y traga”, yo masticaba y tragaba; si decía “abre los ojos y mira”, yo abría los ojos y miraba. Pero ahora, cuando voy a emitir un mandato, la otra mente ya se me ha adelantado. A la hora de comer, ha dicho “no comas más y cierra la boca”, detecto que me niego a masticar y no me trago; y cuando voy a decir lo de “abre los ojos mira”, ya estoy mirando hacia otra parte. Por todo ello, sé que tengo un cuerpo compartido por dos mentes, la mía y esa otra, que se me anticipa y me intranquiliza. Querría saber quién es. Probablemente, ése debe ser un motivo importante de mi intranquilidad, la búsqueda de la respuesta a la pregunta que me acucia, ¿de quién es esa otra mente? ¿Será de un asesino en serie de Washingthon D. F., o de una estrella del rock, o de un informático japonés, o de un pastor siciliano, o de un economista alemán, o pertenecerá a alguien más próximo y conocido, o por el contrario será de un extraterrestre?

He analizado con detenimiento la situación, y sospecho que desde esa perspectiva tan dispar debe comprenderse esta narración, y concluyo que, desde siempre, aquí, el intruso… he sido yo.

Pero eso, no viene ahora al cuento.

EL ESPERADO

El tiempo ayuda al mito de lo que no sucede.
Él vendrá o ha venido, no se sabe a fe cierta,
abundan los rumores mas no hay pruebas,
pudo ser aquel viejo de la capa raída
o el callado extranjero que no salió del cuarto
durante días, ¿quién podría asegurarlo?
Mejor no decir nada, mantener la vigilia,
dar órdenes precisas a guardias y aduaneros,
dibujar en el sueño el rostro de quien nunca
dio señales de vida ni declaró su nombre,
en la espera y deseo de que alguna mañana
se anuncie en una vuelta del camino,
incorpore su rostro a nuestro asombro
tan sólo por hallar a sus creadores,
por saber que fue cierta nuestra imaginación.

Jordi Doce

Érase una vez (VIII)

blogdepoemaspococonosidos — Wed, 25 Jan 2012 12:29:24 +0000

: Ana Torv. Olivia Dunham. Serie tv: FRINGE.

Sonó el despertador a la hora de todos los días y, lo paró de un ligero manotazo, como todos los días, sabiendo que sólo unos minutos después se activaría la emisora seleccionada de otro radio-despertador, con las noticias de primera hora, avisándole poco a poco de la nueva fecha, hasta hacerle tomar conciencia total de los sonidos, objetos y claridad del amanecer.

Quiso distinguir los contenidos de los mensajes del locutor, y no pudo; quiso abrir los ojos y comprobar la cantidad de luz que entraba por las rendijas de la persiana de la ventana del dormitorio, y no pudo; quiso sentarse en la cama intentando memorizar la programada jornada, y no pudo; quiso rehacer el camino del dormitorio al cuarto de baño, y no pudo; quiso comprobar que aquella noche había dormido solo estirando el brazo al otro extremo de la cama, y no pudo; quiso alcanzar el interruptor de la luz para que se convirtiera en luminoso despertar el amanecer de aquella oscura mañana, y no pudo; quiso sentir, sencillamente, la temperatura de su cuerpo, y no pudo; quiso introducirse en la ducha, secarse, desayunar, meterse en sus slips, pantalones, camisa, calcetines y zapatos, y salir a la calle, y no pudo.

Desde ese incipiente estado de somnolencia, no podía reconocer nada de lo que diariamente, correspondía al automatismo de las sensaciones y movimientos que reproducía habitualmente como fórmula para despertarse.

Y, al entender que, todo el realismo de esos movimientos y sensaciones, con certeza, al contrario de lo que ocurría todas las mañanas, se encontraban dentro de un profundo sueño, del que no lograba salir, sintió tal pánico a no poder despertar jamás, que ahora sí, de verdad, sobresaltado, con toda vehemencia, se esforzó en abrir los ojos y deseó con todas sus fuerzas estar auténticamente despierto. Pero no pudo; solamente deseaba poder tomar conciencia de su ser, desde el universo paralelo en que se veía.

Traemos, de nuevo, fotograma de la serie televisiva: FRINGE, donde muestran viajes de ida y vuelta a universos paralelos, y unos versos de Vicente Molina Foix (Elche-Alicante, 1946) dedicados al autor de ciencia ficción:

H. P. Lovecraft

En mi viaje a las Islas me contaron que Lovecraft jamás murió,
al menos no en el lugar ni en fechas que sus biógrafos marcaron.

Sostienen, ellos, que este escritor sabía otras muchas más cosas
de las que consignó en sus libros, y no todas, precisamente,
las recibidas de sus -ya certificados- contactos
con personas del Más Allá.

Los moradores me dicen, sin embargo, que ellos nunca observaron
por estos parajes sucesos sorprendentes, lejos de lo normal;
quizá, retrocediendo mucho, la cabalgadura que se negó
a seguir tirando la rueda del molino, convertida después
en manantial ( año 70) , o todo un pinar que en el verano
más lluvioso del cantón, el que no se recuerda, ardió sin un motivo
porque, según parece, no se avenía a ser talado de unos árboles sí
y de otros no.

Vicente Molina Foix.

Vicente Molina Foix.

Érase una vez (VII)

blogdepoemaspococonosidos — Mon, 23 Jan 2012 10:27:11 +0000

Ilustración Hänsel y Gretel, de OTTO UBBELOHDE.

En diversas ocasiones, el mundo del arte fílmico y escénico en general, ha basado sus obras en temas tratados por los cuentos tradicionales. Quizá el fenómeno más llamativo haya sido el de la factoría Disney, con Blancanieves, La Cenicienta, La Sirenita y tantos otros. Existen muchos ejemplos de proyectos que han interesado a estudios de cine y que utilizan los contenidos, que ya pertenecen al inconsciente colectivo, para desarrollar nuevas interpretaciones. Por eso, el mundo de las mini historias, también se ha trasladado, frecuentemente, a lugares destinados a las imágenes publicitarias.

Hoy, la cadena de TV (de pago) Calle 13 estrena una serie dedicada a versionar historias basadas en cuentos de los famosos hermanos Jacob y Wilhelm GRIMM.

Divulgamos una ilustración de de Otto Ubbelohde para Hänsel y Gretel, video de Estella Warren haciendo de Caperucita Roja para Chanel nº 5, y los versos de Gloria Fuertes (Madrid, 1918- 1998).

ALGO SUCEDE

Algo me pasa que en mi pecho existe.
Vuelan hormigas y discurren peces.
Suena la sangre y el tambor convoca.
Hay un incendio cerca de mi pulso.
De nuevo el tigre lanza su mensaje.
Tiene mi cama sed de otra figura.
Vuelven las venas a cantar presagios.
Torna el insomnio con sus mil disfraces.
Lavo mis manos para hacerlas suyas,
peino el cabello, río a las vecinas.
Y cuanto miro se convierte en agua.

¡Esto es amor y lo demás miseria!

Gloria Fuertes. Fot: Paco Torrente-Efe.

Érase una vez (VI)

blogdepoemaspococonosidos — Fri, 20 Jan 2012 11:03:36 +0000

Sofie Grábol- en FORBRYDELSEN.

El perfil psicológico de los personajes que aparecen en la serie The killing: crónica de un asesinato (FORBRYDELSEN, 2007 –AXN en España), en especial el de la detective Sarah Lund (Sofie Gràbol), nos ha llamado la atención porque difiere mucho de los perfiles de los personajes habituales de series de policías.

Sinopsis sacada de- .sensacine.com: La detective Sarah Lund espera impaciente que llege su último día en el departamento de policía de Copenhague. Va a trasladarse a Suecia junto a su prometido y ha pedido el traslado a una unidad de policía del país nórdico. Sin embargo, sus planes se verán trastocados con la aparición del cadáver de Nanna Birk Larsen, una joven de 19 años que ha sido violada y brutalmente asesinada.

Junto al recién llegado detective Jan Meyer, Sarah deberá hacerse cargo de la investigación del asesinato y pronto se darán cuenta de que no se están enfrentando a un criminal cualquiera, sino que se trata de un asesino realmente peligroso e inteligente. Por otro lado, el político local Troels Hartmann se encuentra completamente volcado en su campaña electoral para convertirse en el nuevo alcalde de la ciudad cuando es relacionado estrechamente con el asesinato. Mientras, la familia de la chica y sus amigos tratan de recuperarse de la terrible pérdida.

Ilustramos la idea, de la sinrazón y el dolor que puede producir una brutalidad como la que pudo padecer la joven Nanna Birk Larsen, con versos del poeta Heinrich Heine (Düsseldorf. 1797-París, 1856).

DEGENERACIÓN

La misma naturaleza,

se falsea y deteriora,

falta a su misión divina,

los vicios del hombre toma.

Los animales y las plantas

de la tierra, gala y pompa,

faltan a sus juramentos

y mienten como personas.

No tienen pudor los lirios,

ni las violetas ni rosas;

las mariposas los besan

y sus pétalos deshojan.

Y la fama de modestia

de la violeta es apócrifa;

es una flor muy coqueta

y que apetece la gloria.

No creo del ruiseñor

en las ardientes estrofas;

solo por pura rutina,

canta de amor y solloza.

La verdad se fue del mundo,

la constancia no es gran cosa,

y la lealtad de los perros

ha pasado ya a la historia.

Heinrich Heine. (Litografia/Oppenheim von Künstler.

Érase una vez (V)

blogdepoemaspococonosidos — Wed, 18 Jan 2012 12:11:46 +0000

Tatum O´Neal

Dicen que los Golden Globe Awards son la antesala de los Oscar. De hecho, un canal británico de TV dedicado a reposiciones de cine clásico, ha programado hasta el 26 de febrero varios films que han recibido el premio. Ahí hemos tenido la suerte de volver a ver: Luna de papel (1973) de Peter Bogdanovich, donde la pequeña Tatum O´Neal recibió el Oscar ala MejorActrizde Reparto (siendo la actriz más joven en haberlo recibido). Se dice que, muchos actores adultos rechazan papeles en los que tienen que compartir protagonismo con niños actores porque, seguramente, su enorme fotogenia les “robaría plano”.

Aportamos hoy una historia donde la ingenuidad y belleza de una niña aparecen de modo fugaz pero inolvidable. Y, unos oportunos versos de Emily Dickinson ( Amherst-Massachusetts- EEUU, 1830-1886).

ÉRASE UNA VEZ

En el río que pasa por su ciudad, hay escasos pero hermosos tramos de playa por donde poder pasear. En uno de esos paseos, cansado de caminar, se sentó sobre la arena para poder extasiarse con las caprichosas formas de las nubes deshaciéndose a causa de un vientecillo del sur, y avistar los pajarillos rebuscando ramitas para sus nidos. Desvió la mirada hacia otra parte y reparó en un perro, uno de esos perros maltrechos que aparecen de no se sabe dónde; tenía las costillas labradas en la piel, con una pata en carne viva a causa de alguna pelea y una mirada melancólica. No pudo menos que levantar la mano hacia él dirigiéndole alguna palabra en tono de confianza. El animal, sorprendido, no tardó en colocar su cabeza bajo la mano amiga.

La tarde y el cansancio fueron apaciguándose. El algodón de nubes fue arrebujándose en grandes pelotas que dejaban el sitio a un intenso plácido azul. Mientras, sintió el sol mucho más fuerte sobre su piel y que el viento se había tranquilizado hasta convertirse en un matiz del silencio.

Se giró de nuevo, y encontró unos ojos negros, que le miraban con lo que supo con certeza que era curiosidad, nostalgia y amor, o posiblemente una mezcla de los tres. Quiso decirle que sentía lo mismo, que había descubierto su secreto, pero pensó que a su leve altura vital aún no podía ser conciente de ello.

- “¿Escuchas el río?”, le preguntó.

Sacudió la cabeza y parpadeó varias veces para cerciorarse de que no estaba alucinando y se encontró con una preciosa niña de ojos negros que seguía esperando una respuesta.

- “Sí”, contestó.

- “O sea que, hablan”, dijo la niña con satisfacción.

“Los ríos hablan…”. Había una ligerísima pregunta al final. Y, se pensó dos veces la respuesta.

- “A veces. Hay que… saber escuchar”. Le siguió contestando.

La niña escuchó durante un rato. Luego, algo desvió sus redondos ojos hacia la arena, y luego, más allá, sobre el río, otro algo, y otro algo más y así sucesivamente, hasta que quedó atrapada en esa acuosa palpitante retaguardia que hipnotiza al ver correr el río. Y siguiendo ese persuasivo algo se fue alejando de allí.

Siguió con la vista al perro en su carrera tras la niña, y al otro lado de la playa, a varias docenas de pajarillos que se habían buscado ya un sitio, y a otros cuantos que lo seguían buscando desde el aire. Deslizándose por la brisa tibia de la tarde, recortados sobre el cielo sosegado, los gritos de los pájaros no eran ya de búsqueda desesperada de ramitas, sino de mero chismorreo vecinal, todo lo más crónica de viaje reciente.

Alcanzó a ver a la niña y al perro corriendo juntos y alegres hacia los pájaros, y éstos alzándose en el aire con escándalo, más por darle gusto a sus rastreadores, que por auténtico instinto de alboroto. Para cuando el sol se hundió más allá de la inmensa línea del horizonte, sólo se oían los gozosos ladridos del perro y los lejanos gritos de los pájaros, con los que la niña jugaba a espantar girando los brazos abiertos, batiéndolos una y otra vez, una y otra vez. Quiso salir del soporcillo y contemplar el cuadro de nubes desparramadas en el enorme cielo azul, a las que el viento sur aún perdonaba su definitiva extinción. Ya se sabe lo que son las nubes y el viento de la tarde, capaces de componer hermosos cuadros.

Por nuevos tránsitos, pasarían otras tardes y otros vientos, en los que, seguramente, el río de su memoria, dejará esbozados aquellos redondos hermosos ojos negros.

__________________________________________________

Diré cómo el sol nació-

en cintas sucesivas-

las cúpulas nadaban en amatista-

la noticia, corría como ardillas-

las montañas desataron sus copetes-

los pájaros cantores –comenzaron-

me dije silenciosamente a mí misma-

¡eso habrá sido el sol!

Cómo se ocultó -no lo sé-

parecía un cerco de púrpura

que diminutos niños y niñas amarillos

trepaban continuamente-

hasta que llegaron al otro lado,

un clérigo gris-

levantó suavemente las barreras del alba

y condujo afuera la majada-.

Emily Dickinson.

Emily Dickinson

Érase una vez (IV)

blogdepoemaspococonosidos — Mon, 16 Jan 2012 11:49:43 +0000

Uggie, actor en The Artist.

La historia que hoy nos llama la atención, no es de hoy, y además, es una historia muda. Si embargo, es noticia en la mayoría de los periódicos. Se trata de la historia de la película francesa THE ARTIST de Michel Hazanavicius en 2011, muda y en blanco y negro, ambientada en Hollywood en 1927, y que ha sido una de las ganadoras de la 69 edición de los Globos de Oro (Categoría: Mejor Comedia o Musical).

En resumen, un actor en la cumbre de su carrera, ve desvanecer sus oportunidades y su fama por la llegada del cine sonoro. Mientras, se enamora de una joven actriz y bailarina a la que ayudó en sus inicios. Ella, le va ganando en prestigio y popularidad para los intereses de los estudios cinematográficos en que ambos trabajan y, el desenlace del film no puede ser otro que el pertinente en esta categoría, utilizando con maestría los resortes de las mejores comedias.

Recordamos unos versos de Jorge Carrera Andrade (Quito-Ecuador, 1902-1978), que aluden al tema de la distinción entre lo que vemos y lo que imaginamos, desde el rectángulo de un “gran ventanal” o espejo, donde se reflejan, incluida la propia, miles de historias.

IMAGEN ENTERA

De pronto me vi imagen entera,

con un gesto aprendido

a través de los años.

Yo era el hombre de cristal

que reflejaba El mundo

sin nada retener.

Me vi distinto

a las otras imágenes

de mí mismo

vivas en el espejo:

más sombra en mi cabeza,

a mis pies más abismo,

en mi interior más selva,

inconsciencia de planta

obediente a la brisa,

junco de soledad,

ya no pensante,

-¡soledad terrenal,

única compañía!-

Me vi en fugaz reflejo,

mirando desde afuera

al ser vivo dentro,

recluso enmascarado

en su ambulante encierro.

Jorge Carrera Andrade.

Jorge Carrera Andrade

Érase una vez (III)

blogdepoemaspococonosidos — Sun, 15 Jan 2012 18:55:47 +0000

Su hombre la abandonó por que, según le dijo, en aquel momento no deseaba tener hijos. Ella, sin embargo, tenía necesidad de estar en contacto con algo germinal y sentía que debía hacer algo al respecto. Así que, compró un gato, un periquito y unas cuantas semillas para las macetas de la casa. Se rodeo de seres vivos, pero todos demasiado domésticos. Pensó que si realizaba una aproximación mayor a lo silvestre, se sentiría más satisfecha y se cumplirían sus deseos. Y, ni corta ni perezosa, se dirigió al interior de un bosque cercano que conocía y en determinado lugar, que le pareció apropiado para sus propósitos, comenzó a remover la tierra, con la idea de plantar allí algo propio. Sorprendentemente, su cuerpo entró tan profundamente en la tierra, que sentía que no podía salir y al poco tiempo de mutua asimilación, la tierra y ella ya eran un todo. Al fin lo había conseguido, algún tiempo después pudo comprobar que se había convertido en un espléndido ejemplar de ser vivo digno de ser amado hasta su extinción.

Ilustramos hoy, con fotos alusivas, y con la micro-poetisa (extaquillera del teatro-cine Alfil de Madrid) Ajo (Palencia, 1963) –ya conocida en el blog: Post de 24-10-2011-, que nos hace reflexionar sobre la aparición de nuevos modos de convivencia, diferentes a la familia tradicional en general y las relaciones adultas en particular, con unos versos suyos publicados en el segundo número de: Cuentos para el andén. (revista cultural para leer en el metro).

http://grupoanden.com/14022/index.html

Fotograma. Paseando a Mis Daisy - (de Bruce Beresford)

breveMente

CONSTRUYENDO RUINAS (pacto con Víctor C.)

Y si con el tiempo vemos

que no nos morimos,

si notamos con el tiempo

que seguimos solos

o que seguimos vivos.

Entonces, en ese momento,

me voy donde estés

y me caso contigo.

Ajo.

Érase una vez (II)

blogdepoemaspococonosidos — Sun, 15 Jan 2012 16:58:20 +0000

Dominic Brown, era un huérfano bajo la tutela de una hermanastra mayor cocainómana y dependiente de los camellos distribuidores de diversos tipos de estupefacientes en las mejores esquinas del barrio. Él, intentaba mantenerse al margen de todo eso, utilizando la mayor parte de su tiempo ejercitando con un balón en las canchas de basket públicas. Dominic Brown, tenía otra pasión, a pesar de su corta edad, estaba loquito por los ricitos, los ojos y la manera en que le miraba Jocelyn Glover, una niña que vivía en su misma calle y que era la pequeña de varios hermanos que como casi todo el mundo por allí, también se dedicaban al tráfico de drogas. Cierto día, de regreso a casa, Dominic, veía cómo eran introducidos en coches de la policía varios detenidos y entre ellos estaba Jocelyn. Sus hermanos, por ser menor, no habían tenido en menor remilgo en acusarla de la posesión de todo el alijo que les habían encontrado. Dominic, no lo dudó, corrió a la comisaría del distrito, donde sabía que la llevarían y se autoinculpó de los cargos que le imputaban a Jocelyn.

La pequeña actriz: Sydney Tamiia Poiitier

Tan digna acción le supuso varios años de castigo en un correccional de menores, donde, sin embargo, no dejó de practicar incansablemente bajo las canastas de baloncesto del centro. Algún tiempo más tarde, se comprobó su inocencia y pudo salir libre y sin cargos. Jocelyn no se había olvidado de él, aunque ahora pertenecía a otra clase social, sus hermanos habían ido muriendo víctimas del consumo excesivo, ella había sido adoptada por una familia con recursos suficientes como para darle estudios de periodismo y, ahora ejercía de asistente en la sección de deportes de un prestigioso diario, no había olvidado la trascendental decisión que en su día tomó Dominic y que, de no haberlo hecho, su vida actual podría ser absolutamente diferente. Por sus relaciones profesionales actuales, Jocelyn, había podido proporcionar a uno de los ojeadores de los Nets, las impresionantes cifras, triples dobles en anotación, rebotes y asistencias, prácticamente en todos los partidos, obtenidas por Dominic en las ligas interestatales de los correccionales, durante las últimas temporadas. Las fuerzas del destino le concedían esta nueva oportunidad y no iba desaprovecharla.

La joven actriz: Sydney Tamiia Poitier

Efectivamente, en poco tiempo, se convertiría en profesional del basket muy rentable para su equipo, había intensificado su relación con Joselyn y ambos se encontraban enormemente esperanzados. Llegaron los Play-of, la intensidad en el juego era máxima y en un choque accidental con su defensor recibió un golpe que le mandó directamente a la enfermería. Al examinar los diferentes análisis, rayos X, radiografías, escáneres, ecocardiogramas, y otras pruebas con diferentes aparatos, los doctores del club le comunican que la costilla rota soldaría perfectamente en poco tiempo, que no había dañado el pulmón ni ningún intercostal cercano, pero que, habían detectado una más que preocupante cardiopatía hipertrófica posible consecuencia de muerte súbita, por lo que le recomendaban de modo terminante que abandonara el baloncesto.

A Dominic Brown y Jocelyn Glover, aquel diagnóstico no les iba a deteriorar ni sus deseos ni sus sueños. Era su momento, sabían que el amor y los dioses estaban de su parte.

Foto: True Crime. Sydney Tamiia P. y Clint Eastwood -(Ejecución Inminente)

Esta es la segunda historia de la serie: “Érase un vez”, con fotos de Sydney Taniia Poitier, y versos inéditos.

DAÑO

Conozco el diagnóstico:

Fugacidad por grandeza de corazón.

Sé que súbitamente puedo dejar de contar,

sé que tanto amor me llevó a la hipertrofia,

sé que puedo no completar mi última pasión,

sé que no queda tiempo para saber

si soy quien quise ser,

morando,

donde lo que deseo y lo que sueño,

no se dañen,

ni dañe a los que quiero.

Sé, en fin, que la estima,

es la esencia de mi daño.

Desconocido.

Érase una vez (I)

blogdepoemaspococonosidos — Fri, 13 Jan 2012 21:12:45 +0000

Fotograma de la serie: Érase una vez.

El canal de televisión AXN, estrenó ayer: ÉRASE UNA VEZ, y aunque en la promoción de la protagonista de la serie, se dice que, su vida ha sido de todo menos un cuento de hadas, la verdad es que, el hijo que dio en adopción, la encuera merced a un libro de cuentos.

Sinopsis: La vida de Emma Swan ha sido de todo menos un cuento de hadas. A sus 28 años, es una persona solitaria que ha tenido que cuidar de ella misma desde que fue abandonada cuando era un bebé. Pero cuando Henry, su hijo al que dio en adopción, la encuentra… todo cambia.Henry está desesperado por la ayuda de su madre biológica y piensa que ésta es la hija perdida de Blancanieves y el Príncipe Azul. Aunque suene extraño, Henry cree que ‘Storybrooke’, el pueblo de Nueva Inglaterra donde vive, es realmente parte de una maldición lanzada por la Reina Malvada que congeló a los personajes de cuentos de hadas en el mundo moderno sin recuerdos.

Por supuesto, Emma no cree ni una palabra pero, cuando llega a ‘Storybrooke’, no puede dejar de sentir que las cosas no son del todo normales en ese lugar. Henry se ayuda de su libro de cuentos para mostrarle los extraños personajes que allí habitan, empezando por su terapeuta y el enigmático Mr. Gold.

‘Storybrooke’ es un lugar donde la magia ha sido olvidada, aunque está permanentemente cerca, y la felicidad parece fuera del alcance de sus habitantes.

Aportamos grabado de: Europa sostenida por África y América y un verso netamente metafórico del grabador, dibujante, ilustrador y poeta William Blake (Londres, 1757-1827).

Grabado de William Blake: Europa sostenida por África y América.

VISIÓN MEMORABLE

Mientras iba por las llamas del infierno, deleitado con los gozos del Genio que a los Ángeles parecen tormentos y locura, recogí algunos de sus proverbios pensando que, así como los dichos de un pueblo señalan su carácter, así los Proverbios del Infierno muestran la naturaleza de la Sabiduría Infernal mejor que cualquier descripción de edificios o vestiduras.

Al volver a mi casa sobre el abismo de los cinco sentidos, donde un precipicio de acantilados lisos con el ceño fruncido mira el mundo presente, vi. un inmenso Demonio envuelto en nubes negras que se cernía sobre las paredes de las rocas; con llamas corrosivas escribió la sentencia siguiente ahora percibida por las mentes de los hombres, y por ellos leída en la tierra.

¿No sabéis que cada pájaro que hiende el airoso camino es un inmenso mundo de deleite cerrado por tus cinco sentidos?

(Trad. Enrique Caracciolo).

William Blake x Thomas Phillips